Mágoa

Tantas mazelas mundiais...
e todas elas nem me despertam.
Minha angústia é fútil.
Minha dor é promíscua.

Tanto que deixei passar...
e nada disso me faz falta.
Minha falta é terrena.
Minha falta é vaidade.

Tantas pessoas a magoar...
e nada disso me importa.
Minha magoa é intrínseca.
Minha magoa ressoa.

E esse ressonar no meu peito...
essa ladainha que meu coração desperta...
essa lamúria de quem se quebrou...
nada disso parece passar.

Mas a verdade é que é efêmero.
E o que hoje me corroi,
amanhã será riso.
E se pra isso,
hoje preciso chorar...
então, cumprirei o fardo