O clichê sorria e morra.

Já cansei de destinar palavras para o vazio.
Cantar para o vácuo e aguardar resposta.
Me sinto um poeta bêbado, a escrever versos sujos, num bar às moscas.
Palhaço de plateia alguma.
Ator de comédia vazia.
Me lembra uma cantoria,
um homem que podia transmitir informações, sem que notassem que ali estava.
Vazio.
Transparente.
Celofane.
Meu rosto pintado, mãos suadas, olhos lacrimosos.
Estou triste, mas escondo.
A plateia quer me ver sorrir.
Então ponha o salto alto.
Retire suas roupas com os seus pudores.
Faça movimentos contínuos e lentos.
Rebole.
Ninguém liga se aquela vadia dançando é filha de alguém.
Ninguém liga, enquanto ela for sensual para deixar em suas mentes pensamentos inapropiados.
Ninguém liga.
Porque o mundo é egoísta,
e foda-se se você não gosta.
A culpa não é sua, agora dispa-se e vá se prostituir.
Vá vender a sua imagem por cada centavo que achar que valha.
Venda a alma ao diabo.
Mas na hora da morte, não chore misericórdia.
Pegue suas ultimas gotas de dignidade e cale a boca.