Caverna

Pra que esse ódio todo? Estou de volta. Provavelmente meus dois leitores constantes não estão, mas isso é um mero desvio. Somos espertos. Tudo o que fazemos nos leva a algum lugar. Tudo que nós sequenciamos tem uma teoria envolvida. O altruismo é um sentimento tão raro quanto o trevo de quatro folhas. Somos simploriamente: ervilhas egoistas numa vagem narcisista. Acho que nos define bem. Somos orgulhosos e ignorantes. E além de tudo hipócritas, porque repreendemos os que agem como nós. Porque defendemos a todo momento a integração entre as pessoas. Mas quem vai ser o primeiro da manada a abaixar as orelhas e entrar na caverna escura?

-A caverna é escura, como posso saber o que há dentro dela? E os grunidos que ouvimos, será que podemos nos defender de tal ameaça?

-Vai você primeiro, depois eu vou!

-Pra que entrar na caverna? Aqui nós temos sol, água, e árvores.

A história nua e crua: ninguém cede de seus privilégios pelo desconhecido. Ninguém se arrisca, ninguém se opõe. Mas é bom. O orgulho nos impulciona para frente. O orgulho, e a inveja. Quem inveja outra pessoa, vai buscar de tudo para ser melhor. Então de certa forma, todos deveriamos ser orgulhosos e invejesos. O problema é que eu acho que já somos. Somos e negamos. Somos e mentimos. Mentirosos. Somos também. Somos uma corja de sentimentos deploráveis que atuam em prol da humanidade. E as vezes eu me pergunto onde foi que ficaram estacionados no tempo o altruismo, a juventude, a ajuda. Em algum lugar antes da primeira guerra mundial. Não. Em algum lugar antes da existência dos políticos. Não definitivamente, é com pezar que eu digo que Cristo não foi o único a ser crucificado naquele dia. Em que um homem o delatou-nasce ai o dedo duro.

Martela, cabeça, martela.

Martelam sentimentos alheios.

Martela, cabeça, amarela.

Martelam certesas e devaneios.

Martela, ajuda, amarela.

Martelam tambores e tumbas.

Fazem festa na minha cabeça, um desfile de carnaval.

Martela, ajuda, martela.

Martelam por puro prazer.

Martela, martela, martela.

O martelar soa num sono profundo.

Um ruido que se torna mais fraco.

Um sonho do qual não acordo.

Martela, martela, martela.

Meu coração pulsa o seu último martelar.

...

"É mais fácil cultuar os mortos que os vivos. Mais fácil viver de sombras que de sóis. Mais fácil mimeografar o passado que imprimir o futuro. Não quero ser triste, como o poeta que envelhece lendo Maiakóvski na loja de conveniencia." (Zeca Baleiro)